Os Amantes, René Magritte

                               Não creias, Lídia que nenhum estio

                                Por nós perdido possa regressar

                                            Oferecendo a flor

                                            Que adiámos colher.

                                Cada dia te é dado uma só vez

                                E no redondo círculo da noite

                                            Não existe piedade

                                            Para aquele que hesita.

                                Mais tarde será tarde e já é tarde.

                                O tempo apaga tudo menos esse

                                            Longo indelével rasto

                                            Que o não vivido deixa.

                                Não creias na demora em que te medes.

                                Jamais se detém Kronos cujo passo

                                            Vai sempre mais à frente

                                            Do que o teu próprio passo.

                                Sophia de Mello Breyner Andresen, Antologia